A partire da maggio 2005
il blog Poesia da fare diventa
Rivista Mensile on line in pdf,
edita dalla Poesia Italiana E-book,
all’indirizzo
www.cepollaro.it/poesiaitaliana/E-book.htm.
La rivista, a cura di Biagio Cepollaro,
comprenderà le sezioni Editoriale,
Testi, Letture e Immagine.
Il Numero Zero, pubblicherà testi inediti
di Luigi Di Ruscio, Jacopo Galimberti
e Giorgio Mascitelli
E’ uscito presso Lieto Colle www.lietocolle.it.
I Sepolti di Sergio
Posto una parte della postfazione.
La poesia di Sergio
anche quando il respiro del verso si contrae. Si tratta di una narrazione
che esplora l’immagine, anche quella già data e glorificata, l’interroga
ancora una volta per restituirne il senso, per riattualizzarlo. Altrove
questa esplorazione avviene per i dettagli del quotidiano, ridotti
ad oggettività significante, a sintomo di una condizione fattuale .
In questi versi vi è una ricerca di secondo grado (a contatto con
la grande pittura, essendo l’oggetto di riferimento già condensato
di mediazioni culturali, storicamente stratificate) che va a configurare
un’esperienza di secondo grado, di riflessione metartistica e metapoetica.
E’ come se si cominciasse a dire a partire dall’impossibilità dell’esperienza
individuale. A pronunciarsi infatti è una soggettività che si propone come
collettiva, che si fa carico degli esiti della civiltà, nei suoi punti estremi di
dolore e di bellezza. Anche quando la ricognizione è privata, questa
privatezza viene dissolta dall’annegamento delle situazioni particolari
negli standard esperienziali contemporanei. E’ una poesia della lucidità:
del suo bisogno e dei suoi effetti, del carico che comporta per l’adesione
alla vita.
* che le falene vedano gli specchi contro cui sbattono le ali ‘nel museo delle belle arti’ Il museo, la visita ad un museo, come esperienza di una continuità spazio-temporale da riscrivere. E dove c’è da riscrivere -vicinanze e assonanze- c’è da ritrovare un senso, non quello abituale perché dove ‘ognuno è al suo posto’ non è che menzogna o superficialità. Nulla in realtà è al suo posto. Anzi, il problema è proprio il posto delle cose, il loro senso. Così nella prima sala, o stanza, o lassa, la ‘cosa’ che doveva stare per il messia ‘è un relitto/ che stilla una melassa scura’ : la risposta all’attesa dell’Annuncio si rivela come scivolosa degenerazione del senso: da messia a melassa, la vita nuova promessa è alla fine vita parassitaria, inversione mortale. Ma poi si scopre che è il fuori dell’arte ( ‘dettagli rimasti fuori quadro’) a voler parlare dentro la sua percezione. Una volta che l’arte –anche l’antica- è coniugata al presente, non può sottrarsi al suo potere rivelatorio, al suo essere vera, alla questione, insomma , della sua verità. Qui il fantasma –ora concretissimo- viene da fuori. La morte, la melassa, il relitto stanno ‘a pochi chilometri da qui’, siamo noi. La continuità spazio-temporale da riscrivere è anche senso dell’arte (tutto da ristabilire, provare) e senso tout court (tutto ancora da vivere, nello scacco della cronaca, nell’orrore di cui si fa esercizio d’immaginazione per capacitarsene, per sentirlo possibile, anzi: reale). La cronaca cerca una sua verità attraverso la forza mitica della rappresentazione pittorica antica: l’orrore, lasciato ai massmedia che lo riproducono, cessa di essere percezione reale e diventa, appunto, fantasma. (….) Biagio Cepollaro
Florinda Fusco
Da Linee, Zona Ed. 2001. Edizione integrale
in Poesia Italiana E-book, 2005
bacchettare sulle gambe (sordida mia liturgica)
arsura precipitando sulle teste
chiudersi in blocchi d’acqua senza certezza
[con l’intera certezza
strisciare la lenza fino al bordo
ho pomeriggi pieni e tazze ripiene di tè
ho un terreno di asfalto sul quale sdraiarsi
io non so se il mio corpo sarà di nuovo
[ il tuo altare
o se il tuo altare sarà ancora il mio cibo
l’acqua ha una bocca e non è la mia
fasciarsi la testa ( puoi tirarmi su solo con una corda )
camminare sulle mani camminare sulle mani
[e all’indietro
il centro è nel fracasso il centro è nel fracasso squadrato
il vagone ancora non si muove ma ogni cosa
[deve essere al suo posto
nel fondo della tazza la violenza non ha volume
nel fondo della tazza
la macerazione è una fornace la fornace non è sporca
(solo l’amore quando è amore è sporco)
uno spillo e l’acqua di mare una tradizione
[ che non si conosce
(strofinare il rossetto sulle gambe è una tradizione
[ che non si conosce)
bacchettare sulle gambe
ho pomeriggi pieni
ho il Cristo da portare su due spalle e su due teste
ora non può succedere nulla
la femme a cavalcioni la femme a quattro
[zampe e il deserto
ossi informi non c’è il deserto
consumare le scarpe (la pelle degli animali è senza odore)
non può succedere nulla
una tasca senza noccioli induriti
zampe ancora sul collo
ora non può succedere nulla
nessuno ora può vedere
i passi dei passi con le mandorle sulle dita
con i capelli afferrati da altre zampe
con l’acqua gettata in altre viscere
avere un aquilone a due corde (potrei forse alzarmi)
il drago nell’acqua le forme del drago nell’acqua
il corpo che ruota (un piacere incavato)
prepararsi nel fondo della sabbia / imitare
[le forme dell’acqua
misurala come puoi togliti il cappotto
[e misurala col corpo
sordamente
sprofonda il minimo articolare
stati di veglia e generazioni glaciali
salire o aspettare toccare il campo
avere le parole giuste sbagliare con le parole
cercare i punti di forza
galleggiare come l’aquilone
(non c’è certezza nel riparare
nella riparazione c’è qualcosa di molto rotto
di slegato congelato tagliato raffermo
c’è qualcosa di molto rotto
voglio dire che il centro è diverso dal lato
la riparazione è macerazione)
sporcarsi la faccia di nero
sedersi ad un tavolino in stazione
un secchio di acqua bollente per scaldarsi
(Verónica attraversa la strada stringendosi il corpo)
(il deposito di armi nella terra)
“spingi il pane sulla pancia”
il mondo è una cassa (un’urina lenta)
un tondo di mela da pesare sulla testa
pozzi di catrame e di carbone
(i pavimenti dei lager adesso sono sale da tè)
Da Linee, Zona Ed. 2001, Edizione integrale
in Poesia Italiana E-book, 2005
Florinda Fusco
Mariano Baino
Da Camera Iperbarica (1983):
ristampa Poesia Italiana E-book, 2005
distesa a chiederti il perché del nero
in natura occupi prati periferici
depositi sghembi di poesia
concreta la silfide di un pelo
pubico a svolgere ideogrammi
sfatti da orina strategica
ritirata nel sogno
composizioni di autunni a vela
ripiani smemorati (cercansi)
grafie mature
oltre i trent' anni
angosce
*
per un muggine sulla sabbia
il tuo liquido agire dov'è
guizzo dissanguato trasalita
sede di vigilie fredde scuro
apice di fissità escrescenza di
fradicio argento vincolante
detrito di un furto per sempre
soffiato nel cristallo male
senz'angoli sfumato in un neutro
buio estensione solitaria
particola di morte
*
Di lì a poco la città avrebbe preso a ruotare su se stessa
crocchiante sotto le scarpe degli operai che, ancora assonnati,
andavano in fabbrica
le piante grasse, sui balconi, ci apparvero coperte da un velo
bianco, farinoso
*
erano ancora evidenti nella ghiaia i segni lasciati dalle ruote
e da lontano le luci apparivano sfumate e quasi timorose della
propria superstite lucentezza
anni prima, nello stesso punto della costa, i gusci delle noccioline
cadevano al suolo con leggerezza diversa
e per l'imminenza della mareggiata, zoccolette impaurite cercavano
rifugio sulla sommità degli scogli
Da Camera Iperbarica (1983): ristampa Poesia Italiana E-book, 2005
Mariano Baino
Si postano qui alcuni versi di alcuni autori in uscita
presso
Andrea Inglese
Da L’Indomestico,
Poesia Italiana E-book, 2005
Nei remoti dintorni I
Il cerchio, o la stella, o la pozza
delle nostre vite, non vedi?
abbiamo cercato ampiezza
o intensità, abbiamo cerchiato
con rinunce taglienti il campo
di forze, il camminante disastro,
e i passi si sono fatti colonna, filo,
tutto uno sforzo di essere individuo
ben separato, spiccante sul fondo.
Abbiamo un perimetro, una zona
di caccia, e tutto si svolge in vicinanze,
a casa, nei dintorni, dove la vista giunge,
traversando vetrine, agli oggetti d’uso,
alle mani dei negozianti macchiate di cibo.
Se poi lo allarghi, lo tiri dal fuori
il tuo cerchio, o soltanto ti concentri,
l’invasione è continua, di fugaci
apparizioni, gl’impiegati acquatici
della piscina di Les Halles, guizzando
fitti nella corsia, dando di testa
nei calcagni, occhi scoppiati dal cloro,
le danzatrici in apnea con il busto
immerso, o l’obeso che si è perso sotto
e affonda ignaro, il giovane di spalle
che possiede più muscoli che anni da vivere.
E ne troviamo ancora nei saliscendi di scale:
un vecchio generale Custer, con cappello
ampio, collo e volto torturati dalle rughe,
una bottiglia asciutta a qualche metro,
e prima dell’uscita, dietro la serra di palme,
due negri in tuta, adolescenti e lunghi,
trottole che girano azzerando l’attrito:
testa a terra, gambe che falciano l’aria
neppure si sente la musica, ma loro ballano
in un mondo a rovescio,
e capovolgono anche me che passo.
Mi sollevano nel vuoto, mi fanno
un compasso d’ali, un volo improvvisato.
Non esistono tracce,
o ce ne sono troppe
appese, esposte dietro vetri,
ben illuminate, le sciolgono dagli imballi,
scoppiano dentro le valige.
Non devi mettere in ordine nulla.
Quando cammini, separi la strada,
e la strada a tua volta ti separa,
in pensieri che non hanno fiato,
perché qui nessuno respira,
nella picchiata vicinanza.
Quando cammini, gli anni,
prendendo un remotissimo slancio
salgono con te, dove i rami fanno
coltre incostante, e le finestre dei palazzi
contengono in un quadro
cedimenti di vite,
abbracci malfermi, piedi nudi
che cercano ancora e ancora
aderenza. Dal battito strambo dei passi,
vengono ritmi che spingono avanti
la città, oltre il suo muro,
oltre la disciplina, l’apnea, lo sguardo
morto al quadrante.
Canzone leggera
Mancano bibite nel frigo. Non
c’è traccia di liquidi freddi, con aromi
di frutta, o bollicine, o lievito.
Posso solo far scorrere acqua
dal rubinetto, strizzare un limone
nel fondo del bicchiere. In compenso
trovo un libro di Brina Svit, Moreno.
È probabile che muoia senza leggerlo.
Non so neppure a chi appartiene,
come sia giunto qui, nelle mie mani,
da quali mani, e secondo che piani.
Ma sarà forse, per stasera, aperto
a colmare. Due cuscini dietro
la schiena permettono una lettura
notturna. La timida insonnia
d’agosto. Il mare tocca ovunque
la terra, ma qui dal quartiere sembra
lontano e debole, una fantasia
d’interni. Gli esperimenti continuano
su uomo e donna, sulla carne viva
per farne una docile merce,
ma non è oggi il mio turno, abbasso
con indolenza le palpebre, il sonno
sgorga ancora limpido, sgombro
da spettri.
Ascesi
Ho composto uno stato d’animo alto
almeno due metri, scosceso, fatto
con migliaia di nervi: due cosce
sorgenti dal nulla che si tuffano
in altro nulla, e la radiocronaca
di struggimenti sotto le coperte:
Padma Susanna Salomé,
“Moglie cara” – le dico – “quando
mi partorisci?” Ci sarà pure
un punto ultimo, un tetto
del desiderio. Lo vorrei sfondare
con il cranio, per deporre a terra
i tuoi spettri finalmente,
le belle statuine, i milleseni,
da svuotare all’aperto. Veneri
tornate amorfe, monocellulari,
bulbi senza palpebre, sorrisi
senza labbra, il buco-bocca,
scarnato il sogno furioso di donna,
quel rigoglio di vigne per un dito
toccato, fino alla nota semplice
che filtra sottile tra le vertebre.
Nessuna forma, ora taglio anche
le cosce di due metri, mangio
una mare insipido di nulla,
il diametro di brama, il conato,
e in pace mi distendo, solo, e dormo.
È delicato amputare la propria
donna cava, cavarsi via
il suo vuoto. Tenerlo fisso
davanti come un urlo,
un vento che secca gli occhi.
Ninna nanna
Cattivella la strada, piena di buche,
che porta dritta ai cani bui, a dover
decidere da che lato saltare, bieca
lastra di rughe, fiorita di lische,
di gusci, che sbuca dai tornanti
assiepati, di colpo, a nodo duro,
a lampi secchi di fari, pestifera
la via che chiede casa, motiva
al quadrello domestico (ben chiuso
fuori, oltre blinde, cancello, persiana,
l’uomo sdentato con l’ascia o quello
in tuta e casco d’altro mondo,
o inturbantato, la cinta di nitro...).
Doppia mandata, pantofole e a letto
con l’occhio aperto ai rumori
di ghiaia, di gatti, di nodi nel legno,
a fissare il tendaggio d’ombra
che si stacca strano dal soffitto piatto,
che non mi cada mai più addosso
una stradina, grigia e umida, aperta
davanti, sotto i piedi avidi.
Ci sia solo cancello, muro, luce
fredda di lucchetto. E buona notte.
La proprietà del tramonto è sgonfiare
quella compatta cresta, erta dal mattino,
cristallizzata con lacca, che floscia
ricade con le sue ciocche spente. È fatto,
rovesciato e frugato il giorno. E basta
una mezz’ora, la luce ancora a ventaglio
sopra, e nei cortili l’ombra
che sale dai tombini. Gli abitanti sciupati
attendono che l’esterno si disfi, gli occhi
buttati a uno schermo riposano
in quella piccola luce. I passeri
raccolgono invece le forze.
Dalla cupola dell’olmo dirigono
con distratta vendetta
la loro molestia sugli uomini: esultano
loro, nei deliranti rimbalzi,
solo quando qualcosa ha inizio
o finisce.
Da L’Indomestico, Poesia Italiana E-book, 2005
Andrea Inglese
